Листала случайные дневники, и вдруг... Даже не знаю, что случилось. Я просто читала чьи-то записи, причем старые, полузабытые. И почувствовала что-то... Какое-то ощущение, что упускаю что-то, сердце вроде стукнуло в ответ на слова - а что именно за слова, что случилось - мозг не обработал. И я судорожно перечитываю, а уже всё - момент упущен. Может, слова были о плацкартных вагонах в Новый Год, или о безудержном счастье в пустой квартире в холодную декабрьскую ночь, или о прогулке с собакой и рассказах ей о людях, которые живут в этих домах - придуманных, конечно, людях.
И я замираю в этом вирт-пространстве, за столом, между конспектом по биологии, очередным видео по RuTube, кипой учебников по алгебре и букетом засохших роз. Пальцы упорно бегут по клавишам, стараясь передать что-то, а что - я не знаю, я просто чувствую эмоцию.
Я никогда не умела рассказывать - последнее время могу, стало получаться. Немного даже странно - тихим ровным голосом что-то рассказывать о себе, зная, что слушают.
У меня всё написано на лице. Мама, папа, некоторые близкие друзья за пару секунд понимают, что я ощущаю на самом деле. Чужих обдурить не проблема, а вот свои...
И всё складывается, складывается в какую-то безумно красивую, старинную вязь - полуночные разговоры о ангелах, чьи-то записи и ощущение покоя - всё, значит, нормально, ощущение бессильной злобы - бабуль, ну не надо говорить о том, чего не знаешь, уют перед сном, внезапная дикая резкая физическая боль и я катаюсь на кровати, кусая губы и молча - нельзя будить, переживу ... - вот, опять ощущения.
Дурацкое чувство, когда сердце отстукивает тебе, что нельзя это пропустить, что здесь есть капелька твоего, неважно, человек это, картина, книга или запись, а сам ты не понимаешь, что происходит.
Просто вдруг человек становится важен и нужен тебе, просто вдруг рисунок, случайно увиденный, нарисованный неизвестно кем и неизвестно кому снится тебе по ночам, просто вдруг запись какой-то девушки, которую я не знаю и знать не собираюсь, отразилась где-то во мне.
Это просто запись. Запись, которую я буду читать через пару месяцев - и увижу её совсем по-другому.
Может, даже пожму плечами и не пойму, к чему я это писала. Да Бог с ним.
Эмоция не может переродиться в слова, но может, я вспомню эмоцию.